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Franco Loi - Il fascista e la “gianna” a Piazzale Loreto.

1944, settant’anni fa. Tra le tante stragi che hanno punteggiato di sangue e di terrore quell’anno tragico alcune hanno assunto un valore simbolico tutto particolare per la loro imponenza ed efferatezza, per il luogo in cui sono state compiute, per il senso di sfida nei confronti dei cittadini: nella memoria di tutti sono rimaste le stragi di Marzabotto e di S.Anna di Stazzema, delle Fosse Ardeatine e di Piazza Loreto a Milano.
Il 10 agosto 1944 un ragazzo passava in quel largo piazzale che segnava il crocevia della Milano operaia e industriale: verso nord i larghi viali portano verso Sesto S. Giovanni, la città , allora, delle grandi fabbriche, verso sud corso Buenos Aires conduce verso il cuore della metropoli. Attratto da una folla ammutolita il ragazzo si avvicina a una staccionata e lì, buttati in maniera scomposta e sorvegliati dai militi fascisti della repubblica di Salò, vede i corpi di quindici fucilati; diversi anni dopo ricorda così: “C’erano morti gettati sui marciapiedi, contro lo steccato, qualche manifesto di teatro, la Gazzetta del sorriso, cartelli, banditi! Banditi catturati con le armi in pugno! Attorno la gente muta, il sole caldo. Quando arrivai a vederli fu come una vertigine: scarpe, mani, braccia, calze sporche […] ai miei occhi di bambino era una cosa inaudita: uomini gettati sul marciapiede come spazzatura e altri uomini, giovani vestiti di nero, che sembravano fare la guardia armati”. Tra i cadaveri scorge, quasi non credendo ai suoi occhi, il cadavere del suo maestro, Salvatore Principato, e quello di Libero Temolo, il padre del suo migliore amico. Quel ragazzo era Franco Loi, grande poeta milanese, e quello spettacolo di morte non l’ha mai dimenticato: anzi lo ha rappresentato con straordinaria forza ed efficacia nei versi in dialetto presenti nella raccolta “Strolegh” del 1975.
La poesia si apre con un appello diretto alla piazza, luogo del crimine, anch’essa umanizzata e divenuta testimone partecipe davanti a tanto orrore:

...piassa Luret, serva del Titanus
ti', verta,
'me na man da la pell morta
i gent che passa par j a vör tuccà,
e là, a la steccada che se sterla,
sota la colla di manifest strasciâ,
l'è là che riden, là, che la gent surda
la streng i gamb, e la vurìss sigà.

[...piazza Loreto, dominata dal Titanus
tu, aperta,
come una mano dalla pelle morta
sembri voler toccare la gente che passa,
e là, presso la staccionata sconnessa 
sotto la colla dei manifesti stracciati,
è là che ridono, là, che la gente sorda
stringe le gambe e vorrebbe gridare.]

Il piazzale, da cui si dipartono cinque strade, appare come una mano dalla pelle morta, una pelle che si stacca come quei manifesti seccati dal sole d’agosto.
La rivelazione della morte arriva prima della visione della strage e si insinua subito nella mente di chi legge, assieme all’oppressiva sensazione prodotta dall’Hotel Titanus, divenuto in quegli anni sede di un comando nazista. Poi prende atroce consistenza il senso dell’orrore perché là, addosso a quei cadaveri ci sono gli assassini in divisa nera che ridono…“l'è là che riden”! E’ un riso ignobile e provocatorio, un oltraggio al dolore e alla disperazione, un riso accompagnato da gesti di disprezzo di chi vuole fare violenza non solo mediante le armi, ma anche e soprattutto attraverso la negazione di ogni senso di umanità; è un riso di odio, che semina e genera odio:

tra n' rid e un dìss üsmen cress j ödi
de la camisa nera i carimà,
vün füma, nòlter pissa, un ters saracca,
e 'n crìbben, cul so fà de pien de merda,
man rosa ai fianch el cerca j öc c nìa...

[tra il ridere e il parlare, annusano crescere gli odi
gli occhi lividi delle camicie nere
uno fuma, un altro piscia, un terzo sputa,
e un delinquente, col suo modo di fare pieno di merda
con le mani rosate sui fianchi cerca gli occhi che gli si negano...]

Il terrore, la rabbia, lo sbalordimento di tutta la piazza è anonimo, ma non impersonale e a un certo punto prende forma nel pianto di una donna del popolo, una “gianna”, come si diceva nel dialetto milanese:

tra 'n mezza nün 'na gianna la dà 'n piang,
e l'è 'na féver che trema per la piassa
e la smagriss i facc che morden bass.
[in mezzo a noi una povera donna scoppia a piangere,
ed è una febbre che trema per la piazza
e fa smagrire le facce che stringono i denti a testa bassa].

Ma anche il pianto, la pietà, una preghiera (come ha testimoniato Mons. Barbareschi, che allora giovanissimo seminarista è andato a benedire quelle vittime, dopo il più codardo che diplomatico rifiuto del card. Schuster, arcivescovo di Milano) sono una minaccia per i fascisti: essi vogliono imporre un terrore muto, che non riesca ad esprimersi in nessun modo, ma scoppi dentro la testa e il cuore e produca l’impotenza. Invece quel pianto è dolore che diviene il seme della lotta, di resistenza alla disumanizzazione, di volontà insopprimibile di giustizia e di libertà. Allora un milite della Muti (erano stati loro, gli assassini in camicia nera, a eseguire l’eccidio, è bene non dimenticarlo mai!) si fa avanti e impone alla donna di smetterla di piangere:

Ehi, tu...!... si tu!... che vuoi?
   Manca qualcosa?
Mì...?
Si, tu.
e 'na magatel cul mitra sguang
el ranfa per un brasc quèla che piang.

[Ehi tu...!...si tu!... che vuoi?
   Manca qualcosa?
     Io...?
Si, tu,
e un teppista col mitra porco
afferra per un braccio quella che piange.]

Le parole del fascista sono piene di violenza e di disprezzo: quel “manca qualcosa” di fronte a quindici corpi massacrati è un monumento alla ferocia. Ma esse segnano anche il totale isolamento dei carnefici. Infatti in un contesto linguistico totalmente dialettale il poeta le fa pronunciare in italiano: il dialetto qui è la lingua della comunità, l’italiano è il segno dell’estraneità, dell’impossibilità di essere riconosciuto come parte di un popolo.
All’italiano, qui lingua del potere e della prevaricazione, la donna risponde in dialetto: è una risposta tenue, impaurita (Mi, sciur...?), ma non remissiva; strattonata e minacciata, mostra la sua resistenza tenendo la testa bassa, rifiutando un contatto col milite fascista che non sa esprimersi che con l’imposizione della forza:

Tira su la testa !
E lentament,
'm rìd una püciànna, i òcc gaggin
Sbiàven int j òcc ch'amur je fa murì,

[Tira su la testa!
e lentamente,
come ride una puttana, gli occhi bianchicci
sbavano negli occhi che l'amore fa morire].

Ma non basta al repubblichino: dopo la violenza sui vivi vuole mostrare anche il disprezzo per i morti per imporre un marchio di vergogna, quella vergogna, come ha scritto Primo Levi, “che i tedeschi [e i fascisti loro complici] non conobbero, quella che il giusto prova davanti alla colpa commessa da altrui, e gli rimorde che esista, che sia stata introdotta irrevocabilmente nel mondo delle cose che esistono, e che la sua volontà buona sia stata nulla o scarsa, e non abbia valso a difesa.” Di fronte al dolore e al pianto della “gianna”, di fronte al dolore e alla rabbia della folla, il fascista,

pö, carmu, 'na saracca sliffa secca
tra i pé de pulver, e sfrisa 'me 'na lama
l'uggiada storta tra quj òmn scalfà.

[poi, calmo, tira secco uno sputo
tra i piedi nella polvere, e graffia come una lama
l'occhiata storta tra quegli uomini scorticati].

Le parole di Franco Loi, legate da frequenti allitterazioni, cadono pesanti e brucianti come piombo fuso, la sua narrazione procede per immagini, asciutta, dolente, mai retorica: e in mezzo a tanto orrore resta nella memoria e negli occhi la nitida figura di questa donna, simbolo di una resistenza silenziosa, dolorosa e tenace.
               
                                                                                           Vincenzo Viola (Apr.2014)

Appendice a una serie d'incontri, condotti dal prof. Vincenzo Viola. Tema: La poesia e le guerre

25 aprile. Noi cantiamo la resistenza e la liberazione!